jueves, 18 de septiembre de 2008

¡ ¡ ¡ Número Uno de La Número Uno ! ! ! !


Tapa y Contratapa de la Eterna Aretha!...
A partir de Octubre, búsquenla, hállenla, cómprenla!
(¡Gracias a Todos los que colaboraron!)
(¡Y a todos los que van a hacerlo!)
d
PD: Se aceptan Pedidos por este medio, y se hacen envíos por correspondencia (Contra-reembolso, claro... aún soy argentino)

sábado, 23 de agosto de 2008

"La Mejor Música del Mundo"

Hace poco, cenando entre amigos en la casa de un escritor conocido, éste nos explica:

- ¡¿Que si me gustaría vivir en Brasil?! ¿Cómo no habría de gustarme vivir en el pueblo que tiene la mejor música del mundo?"...

Pasó. No dije nada. Parte por la admiración que me despertaba su persona, parte por el placer de ir conociéndolo, atento y en silencio absorbente, a medida que barajaba sus palabras sobre la mesa de su sala, y parte, también, porque de buenas a primeras, suelo ser bastante crédulo y acrítico.
Pero la segunda vez que lo vi, aprovechando el clima cálido de una velada "bailable" (también en su casa), lo interpelé capciosamente cuando sonaba algo de música italiana de los setenta:

- Enrique, ¿No te parece un buen momento para poner la "mejor música del mundo"?...

Cuando, para mi sorpresa me responde:
- ¿Te parece que está el ambiente para un Johann Sebastian Bach? ...tal vez más tarde..."

- Síiiii, totaaaaaaaalmente - no me quedo atrás, obviamente... y lanzo mi hoy irrisoria, ayer bizarra, estocada:- ¡Pero la otra noche hablaste de la música brasilera como la mejor música del mundo! Y precisamente eso quería puntualizar: ¡¿Cómo alguien en su sano juicio puede decir que el tango, la bossa o el flamenco son las mejores músicas del mundo?! ¡Imposible! - Y ambos reímos de manera espontánea y cómplice.

Claro, mi bello interlocutor era escritor... ¿qué más podía esperar, que un diálogo rebosante de dinamismos descontextualizados, ¡...delicioso discurso a la deriva subvertido tan sólo por la estética fonética o la armonía semántica?!

Claro está que existe la mejor música del mundo, pero no lo son ni Miles, ni Vinicius... tampoco lo son Piazzolla o Camarón... ni siquiera Bach... Arriesgarla implica energía desperdiciada, esfuerzo infructuoso... o una sonrisa... aunque más no sea por esto último, lo intentaré:

La Mejor Música del Mundo, querido lector... sos vos.

jueves, 10 de julio de 2008

Todo

¿Plasticidad? Ónix
¿Teatro? Cárcel
¿Belleza? ...

Todo, todo en mi cabeza.

Todo el silencio, el frío,
todo.
Todo lo muerto, hastío,
todo.
Todo lo amansado, sufrido,
todo.

En mi cabeza todo ello,
y ...lodo.

Y todas las armas, y lo cruel, y los instrumentos de tortura y quebranto que provocan mi muerte en su

Llanto.

¡Eso es lo que tenía Borges!

Jorge Luis Borges no contaba cosas... no ponía a disposición del lector un relato. No. Él se entregaba en cuerpo y mente al lenguaje...

Al escribir sus mejores obras, lo que transmite, en efecto, es despojo de sí mismo en favor de las Palabras. Libera de sí lo humano para poner sus servicios a disposición de las Letras. Altruismo puro.

Los escritores comunes, comunachos, comonzuelos, (¡nosotros, bah!), contamos historias... él, el mejor escritor que jamás he leído (aunque no sea el que más me guste...), y otros monstruos como Neruda (éste sí lo es) o Baudelaire, se inclinan ante las Letras. Por eso, J. L. B. jamás pudo escribir una novela: Porque ellas requieren más planeamiento, estructuras más rígidas, que un cuento o que un poema...

Cuando Jorge Luis Borges escribe, todos sus conocimientos, recursos, y capacidades cognitivas se convierten en apenas algo más que un tubo a través del cual se corporiza el Lenguaje y nos enseña de lo que es capaz cuando es libre.

Leyendo este tipo de Literatura (sí, con mayúscula), es que Barthes pudo haber postulado su "Muerte del Autor"... No nos acerquemos más de lo que la prudencia aconseja a la magia, o a los misticismos pero, a decir verdad, comparto bastante (ahora "de grande") esta tesis que antes me parecía sencillamente ridícula. Y sólo después de haber leído y ensayado un entendimiento de esos autores.

Cuando el Lenguaje pasa al frente el autor muere. Muere, pero no como artista, sino como relator... como Sujeto. Y renace mucho más incorpóreo, intangible, mucho más hermanado y armonioso respecto de su Contexto y de su Historia.

El Ser Humano puede escribir todo lo que quiera, concretizar todo lo que desee... pero nunca Crea: No hace más que sintetizar y fisionar, Inventa (ya sea arte o ciencia, como dice Deleuze) ...pero no puede atinar a esbozar otra cosa que no pertenezca al mundo de la permutación y la combinatoria...

La Literatura pura es sólo eso y TODO ESO: Literatura Pura. Jorge Luis Borges ha muerto. Sus líneas, maravilloso legado, nunca han merecido más adecuadamente el mote de:
INHUMANAS.

viernes, 4 de julio de 2008

Tu Ruta

Esta es Tu Ruta.
¡Desvíate!
...
Es esta. ¡Al fin!
Métete en cualquier atajo, antes
cualquiera, que se te cruce por delante
...
¡Sí, sí ...aquí está!
¡Allí, mira! Un pasadicito bello, muy bello,
con claveles y helechos
...
Esta es TU RUTA.
¡Nooooo!, ¡Nooooooooooo! y
¡Noooooooooooooooooooooooooo!
...
Esta es Tu Ruta...
(¿"La de abajo", querida?
...la de abajo es ¡La Vida!)
...

Contenido bajo Licencia de Creative Commons